Растаял день в руках поэта
Ещё один, без строк, да и без строф
Но ведь поэт, подобно ветру
Он также ощутим, но одинок
Рука трясётся над тетрадью
Чернила снова вытекли на стол
Я против тех, кто называл принцессу- блядью
И потому в стихах своих я зол
И потому, борясь за красоту
Я буду вечно изгоняем, нелюбим
Я против тех, кто превозносит пустоту
Ведь за насыщенность я мир и полюбил
Больше не о чем сказать в столь поздний час
Я мысли снова развеял по ветру
И проживая действие сейчас
Тает новый день в руках поэта
Моор